Casa de Cultura de Paraty, eu e os funcionários

“Acho que tem uma peça de artesanato lá em cima.
Mas foram os espertos que contaram a história.
Os índios não tinham papel e pincel.”

Artesanato indígena
no chão das ruas

Arte branca
em galerias e museus

Pedras, igrejas
e casarões coloniais
Macaquinhos pulando
sobre telhados e quintais

Montanhas de Mata Atlântica,
porto e cachoeira
Paraty, mas não para aqueles
de pele amarela e negra

Paraty, gringo
Paraty, elite branca

Paraty

mas não para nós

Livra o nome
de inúteis sons
de letras a mais
ou a menos

Livra o destino
do nome gravado
Do nome escrito
em areia do tempo,
no imutável tempo
do nome

Livra a alma
de escudos, estrelas demais
De tudo supérfluo,
de toda superfície,
do aluamento do ser

Livra a liberdade
de todo lastro
De qualquer lustro
De vocábulos insólitos, grandiloqüentes,
feitos de nada,
vocábulos de enfeite, confeitos

Livra-te do palmo de terra
que te cabe
De panfletos do sentimentalismo
Dos improvisos da paixão

Livra-te de ti
antes de tudo
Livra-te a fio de navalha
Livra-te a fio de idéia
que da dor faz palha

Livra-te de idéias fixas
Porque a dor alheia
também é nossa

Lindolf Bell

Poeta catarinense, pouco conhecido fora de suas terras, apesar de sua densa obra. O primeiro de alguns poemas dele que disponibilizarei aqui.

Ele sonhava encontrar o Tempo
tirar suas sandálias
e convidá-lo a cear

O diálogo seria o silêncio
sem pratos, sem mesa
Ele e o Tempo
sentados no chão de luar

Na fogueira da criação
assariam seu jantar
comeriam a vida, a morte
e a semente do recomeçar

Ele sonhava encontrar o Tempo
enquanto o Tempo é o próprio sonhar.

De mim

Dona de mim?!
Não sou dona de nada.

Deslizo em minhas vontades,
Escalo os meus sonhos,
Transito entre meus medos,
Disfarço meus enganos.

Fumo cigarros na descontinuidade do silêncio.
Tomo café em xícaras sem asas.
Meus sentimentos, não os controlo:
Surgem de mim e viram minha casa.

Minha mãe diz que tenho um urso dentro de mim
Um urso que se conforta na solidão.

Sou filha de mim;
Dona, não.
.
.
Eterealidade

Não sei se me pertenço;
Esse sonho é meu,
Ou será de quem?

A realidade insiste em parecer real.
Há um rato na cozinha.
.
.
Só

Matéria composta de vazio
Ondas invisíveis, visível solidão.

O abstrato toma forma
E se liquefaz.
.
.
Linguística

Infindável dedicação:
perceber e catalogar ideias. Em vão.
Pássaros amarrados não voam.

Esse é da época em que eu trabalhava num banco aí…
nos idos de 2004.

Prostituição moral
vendendo minha dignidade
pra sair desse lixo
a chegada à “liberdade”
se resume a isso.

Sonhos contados em moedas
enquanto estou nessa prisão sem celas
trabalho maquinal, lavagem cerebral,
luta cotidiana pra deixar tudo igual.

Pra fugir dessa vida
que planejaram pra mim
tenho que me prostituir,
engolir meu desprezo e sorrir.

Me esforço pra não esquecer quem eu sou
não posso deixar a mesquinhez me sugar
queria não estar onde estou
mas esse é o preço que tenho que pagar.

Medo e consumismo
combustível dessa máquina
que quer me esmagar
culpam o terrorismo
mas é a pressão desse sistema
que não deixa respirar.

Minha vida há de ser mais que uma tarja magnética.

*Estava procurando uns textos sobre o imaginário incaico. Não achei, mas encontrei esses poemas, pra minha surpresa (como Amelie Poulin, que encontra o esquecido e antigo tesouro de uma criança e possibilita o emocionante encontro de um homem com a sua infância). Não, esses poemas não são da minha infância - escrevi-os durante a faculdade, meu período de ebulição da consciência crítica, com aquele sentimento de que “alguma coisa está fora da ordem”… Aí vai o primeiro (não estão em ordem cronológica - em verdade, estão rabiscados em folhas soltas. Emocionante. Pedaçinhos de um eu que, em sua totalidade, já não existe mais).

Apocalíptico

Perdão, eu não vou mais dançar essa dança
Esse ritmo é sério demais.

Perdão, mas eu quero viver no meu ritmo
porque escondido no meu íntimo
estou sofrendo demais.

Com meus sonhos inconcretos
fico preso entre os muros de concreto,
com minhas asas enroscadas no cimento
eu não consigo lutar.

Um dia a cidade há de cair
e os sonhos vão se libertar.

Poemetos escritos da única maneira que sei escrever poesia: quando o papel e a caneta chamam, sendo a única solução para a insônia. A caneta corre no papel assim sem muita pretensão nem racionalização - é a expressão livre do eu.

Teoria da queimadura

Coitadas das minhas células
sofrem queimadas, sem saber porquê.

Talvez haja mundos em cada uma delas -
seus habitantes criam teorias acerca de Deus e o Universo (no caso, Eu).
Não compreendem que sua galáxia é a batata da minha perna
e agonizam, queimados, sem saber porquê.

Devem achar que é o fim dos tempos.
Aquecimento global.
A fúria dos anjos.
Não os culpo. Talvez o meu mundo
seja uma célula da batata da perna de Deus,
e também agonizo sem saber porquê.

A vida

Caí.
Machuquei.
Gritei.
Levantei.
Curei.

Nada de manha.
A vida é dura.

Eco emotivo

Por que não devo pensar
no que poderia ter sido?

Esmiuçar cada sonho do passado, possibilidades
labirinto de ecos do vivido.

Devo ter medo de me machucar?
Pode ser divertido.

Desmimada

Solteira e longe dos pais,
não sei mais chorar arrancando os cabelos.

Declaração

Sinto muito, mas nunca vou te deixar em paz.
Te amo.

Colorizando

Qual é a cor do seu desejo?

O meu é rosa, bem de menina.
(Mas pode ficar vermelho).

Desbocada

Se minha boca te disser mentiras,
não acredites.

Ela não sabe o que fala.

Vulgar

Ri com os dentes escangalhados,
boca aberta, vermelha, borrada, impudica.

Não a queira ver chorar.

P.S. Percebo uma certa influência dos Tiros Curtos do Joselito - mas os dele são bem melhores.

Repousa os pés na estrada
a cada passada
o nosso descanso é cruzar fronteiras

Minha terra tem palmeiras
mas eu nunca vi
tem palmares, tem quilombos
xavante, tupi

Minha terra tem aldeias
mas eu nunca vi
onde o vento é quem semeia
o alimento guarani

Minha terra tem lugares
que eu nunca fui
densas matas, tenros vales
onde a água flui

Minha terra tem estradas
minha terra tem estribos

Sou índio da cidade
desertor de minha tribo
ser urbano jogado no mundo
ser mundano perdido na urbe
um sulamericano perdido
que não quer ser mais um no cardume

Sou vagalume, sou vagalume
vejam minha luz!

Essa terra tem mil deuses
um deles que me conduz
essa terra tem canções
essa terra tem cantigas
mas o ouro dos brasões
veio abrir nossas feridas

Essa terra é muito antiga
essa terra é muito antiga

Repousa os pés na estrada
a cada passada
o nosso descanso
embalado pelo canto
em qualquer canto
desbravando os brasis
se as veias estão abertas
seremos a cicatriz

Poema de Marcus Vinicius (http://versosevasos.blogspot.com), o Mascote da Expedición Donde Miras - Caminhada Cultural pela América Latina (www.expediciondondemiras.blogspot.com).

Dizem que só se morre uma vez.

Eu já morri três.

Tive a cabeça cortada, o coração arrancado e a lucidez liqüidada,

respectivamente.

Foram me perdendo a cabeça desde que nasci.

Refiz ouvindo as palavras soltas que me chegam,

retalhos de conversas, palavras russas, baleiros, chicos e zecas.

O coração e a lucidez se perderam um atrás do outro,

efeito borboleta nebuloso.

A lucidez… perdemos em dupla,

mas como ser rastejante que apenas sonha voar

fiquei pregada ao solo e ele partiu

suas asas criaram redemoinhos,

quase tudo destruiu.

Não a mim. Troquei de pele.

Agachada, junto os caquinhos do meu coração e vou colando,

agregando as flores mais bonitas,

regando-as com as lágrimas mais límpidas,

esperando com os cotovelos apoiados na janela uma nova brisa soprar.

Paraisópolis 04/02/2009

Os passarinhos eu não os tenho ouvido

Todos devem estar acuados em algum cantinho verde descoberto neste território

Hoje tem cavalaria, tem cachorro bravo

O som agora é papapapapapapapa

Há um pássaro de aço sobre a minha cabeça

Sobre a favela este som que faz a vigília todo o tempo

Nas entradas, tudo que é camuflado esta explícito

Todos uniformizados

 Lá o aço também se faz presente em formato de fuzil

 Do céu o som

 Dos lados, a imagem do uniforme camuflado, o controle

 Aqui dentro, uma só pressão

No peito, na garganta, nos olhos

E no estômago

As pessoas passam olhando para o chão, suas caras estampam a tristeza imposta

A rua que é sempre cheia, com as pessoas de roupas coloridas, está quase vazia

Pouco movimento

Não agüento mais esta máquina na minha cabeça

papapapapapapapa

A cidade Paraíso no seu antagonismo máximo

Contradições, desproporções, uma cadeia ao ar livre,

Contradição…

Os contra e os a favor

Uma garota me diz ao telefone

“Desculpa, ontem eu não fui à aula por causa da guerra”

Escuto e não acredito, aquilo parece um raio dentro de mim.

A guerra

É isto olha, escuta …….. papapapapapapapapa

Ele não para

Vigia este povo, esta gente com a pele escura

 Esta gente quase nua, vigia, controla

A guerra,

É só isto

Aqui são 80 mil, e o espaço…. só  um pedacinho de chão

assim ….o Paraíso

Paraisópolis

Todas as pessoas vigiadas, todas as lotações verificadas, cada sacolinha que a  humilde senhora carrega tem que ser mostrada, as casas invadidas para averiguações

Humilhação

Por cima, pelos lados, controle, opressão

Debaixo está a pressão, vai explodir, vem explodindo, 

E assim vem aquela força e os meninos vão

Seus atos são vândalos, mas o seu inconsciente não

Traz dentro de si o arquétipo do cabresto, a humilhação, a miséria de seu povo,

Lamentavelmente o seu grito é assim… visceral, irracional, é na paulada, tijolada,

Foram vândalos, marginais,

Os meninos sem escolas, nem estas de mentirinha que a gente conhece eles tem, destituídos de muitos direitos

A pressão cresce, e é também um sentimento mesclado, camuflado, que a gente não explica bem

Pressão crescente, desta vez de baixo para cima

Explode em pauladas, tijoladas, incêndios, caos

Atos vândalos

A cidade Paraíso esta em explosão

Razão?????

É a guerra tia

È a guerra….

papapapapapapapapapa

Poema-desabafo de Diane Padial, caminhante da Expedición Donde Miras que trabalha em Paraisópolis.

Quem controla a minha vida?
Minha família? O dinheiro?
A preocupação com a estética?
Meus sonhos e ideais?
Meu corpo, como consciência de matéria?
Minhas aspirações profissionais?
Meus laços de amizade, de sangue, de sentimento?
Tudo isso. Ou nada.

Vivemos num quarto frio,
com paredes padronizadas de tempo e espaço.
Olhamos a vida pela janela
com olhos de fascinação e medo.
Poucos ousam pular.
Costumamos chamá-los de loucos ou gênios.
Eu os chamo de livres.

Esse texto eu escrevi em Curitiba um pouco antes de sair de viagem. Encontrei-o no meu caderninho, onde rascunho os textos. A citação é de Raul Seixas, da música “Quando você crescer”.